La Voz de las Horas_III

El Arte tiene la juventud perpetua de los dioses; las obras
del Genio, no envejecen.
Esquilo, es siempre joven y adusto, como es genio inmortal
de la Tragedia;
Miguel Ángel, es siempre el mármol adolescente cantando
bajo el golpe del cincel;
¿hace sombra el ala de los siglos, sobre la juventud serena,
de las vírgenes inmateriales de Fray Angélico?
la «Primavera» de Boticelli, no deja nunca marchita sus rosas.

Aquellos que cambian de ideas, ¿no es acaso que cambian
de prejuicios?
¿no es el prejuicio, la cristalización de una Idea?...

La Verdad, dicha por un hombre que tiene Genio, pasa
siempre por Paradoja, ante aquellos que no lo tienen.

La Moral y, la Hipocresía, son dos hijas gemelas de una
misma madre: la Religión;
pero ellas, son gemelas como las Siam: no pueden separarse
sin morir.

Para San Hilario, el mal estilo, era un pecado mortal;
felizmente, San Hilario ha muerto, de lo contrario,
las tres cuartas partes de los escritores católicos,
morirían sin absolución; y,¿ los no católicos ?
muchos de ellos, no se confiesan ya, acaso por no
confesar ese pecado.

Los grandes escritores, no son nunca devastados por el
entusiasmo de los rebaños literarios; se tiene siempre miedo
de entrar en sus selvas tenebrosas...
las selvas no atraen sino a los leones;
la simplicidad de los prados, es accesible al fácil pastoreo
de los rebaños;
de ahí el amor de todos mediocres, por los escritores que
llaman claros, es decir, aquellos que no son profundos,
en cuyas linfas trasparentes, aplacan su sed de la música
fontanera de las frases;
en los grandes y, obscuros ríos de las montañas, no pueden
abrevar sino los leones;
el rugido orquestal de sus corrientes, no halaga sino el oído
de las águilas, que gustan bajar desde las cimas, para ver
retratada la cruz de sus dos alas, sobre aquel gran
espejo de tinieblas.

Es tal la sed de la verdad, que nos devora en ciertos momentos
de la vida, que seriamos capaces de besar cualquier boca de
un leproso.

El buen Sentido, nos dirá siempre, a todas horas y, en todas
las ocasiones de la vida,que todo lo que nos es perjudicial,
es inmoral, y, que fuera de nuestro Interés Individual,
toda Moral Social es un absurdo.

Un bello libro, es un paisaje interior, pintado desde una cima;
los más bellos paisajes, son los más verdaderos, y, los más
bellos libros, son los más sinceros.

Toda individualidad, es antipática a la Colectividad;
la colectividad, no ama sino el Individuo, o mejor:
los individuos;
ser persona, es, de hecho, ser anti-social.

La libertad literaria, es un fenómeno, exclusivamente
personal, como todas las formas de la Libertad;
sólo los espíritus fuertes hacen uso de ella;
los demás...se agrupan en escuelas;
el Instituto de agrupación,
es, un Instituto de animales débiles;
no se ven rebaños de leones.

Una mentalidad libre, hace un estilo libre:
Libertad , es Originalidad.

Nuestro Yo, social, es, un Yo paradójico, en torno del cual
giran todas las esclavitudes, que encadenan nuestro Yo
físico, y, lo hacen desgraciado;
y, como el Estado Social es, un Estado Anti-Natural, esa
anormalidad, violando todos nuestros Instintos, hace de
nosotros, el más feroz de los animales, aquel que no
pudiendo destruir sus pasiones, las educa para el Mal.

Los que sostienen, que el Hombre, es un animal social,
hacen abstracción voluntaria de las visitas y de las guerras...
si frecuentasen, unas y otras, el espectáculo de la crueldad
humana, les dictaría otra aseveración.

Fuera de las leyes naturales, todas las demás son ficticias,
nacen y, mueren con las sociedades que las dictan;
sólo el Imperio de la Naturaleza, no abdica jamás;
sus leyes, Inmutables, dan razón de todas las leyes,y,
todos los legisladores, alzados fuera de ella, y,
siempre contra ella.

La Idea de la Dedicatoria, no existe como teoría, sino
en la imaginación de los decadentes, y,más aún,
de los decaídos.

Hablar de la muerte de los Imperios, es una herejía histórica;
los imperios, como los hombres, no mueren, se transforman.

La Inteligencia, es un fenómeno, puramente personal;
un país, puede reflejar en un momento dado, la Inteligencia
de un Hombre de Genio,
pero, un Hombre de Genio, no refleja nunca la Inteligencia
de su país;
toda Inteligencia colectiva, es mediocre.

La base primordial de la Historia,es, la Sicología; porque
la Sociología, no es verdaderamente, sino una Sicología
colectiva;
todo fenómeno histórico es, un fenómeno de Biología Social.

Bossuet, no puede ser considerado como un Historiador;
a la luz del criterio moderno, él, no puede considerarse,sino
como el último Profeta hebráico, juzgando el mundo, según
los dictados de la Biblia;
la mano de Jehová, le cubría con demasiada fuerza los ojos,
par que pudiese ver bien la marcha de los pueblos, más allá
de la ruta trazada por Moisés.

Las sensaciones de Arte, tienen una repercusión tan grande
en el alma, que a semejanza de las del Amor, basta muchas
veces, una de ellas, para llenar una vida.

Si los eremitas, no hubiesen tenido Fe, habrían sido, todos,
grandes pensadores, pero, la Fe, es una Voluptuosidad, tan
triste y, tan perversa, que su mayor vicio, es renunciar al
Pensamiento.

Hay algo más peligroso para un Genio,que la Incomprensión
del Vulgo, y, es la semicomprensión de los mediocres;
el Vulgo, calla al Genio, porque lo ignora; los otros,
lo insultan, porque quisieran ignorarlo;

Si la Soledad nos enseñara a resolvernos; ¿de qué queréis
que hable un solitario, sino de Sí Mismo?

¿Qué cosa han sido siempre los místicos, si no grandes
Egoístas, empeñados en mostrar su personalidad,
a fuerza de ocultarla?

¿Kempis? un Yo enorme, alzándose hasta Dios,
a falta de poder hacerse Dios.

todo el Egotismo, y, el culto del Yo, deriva de la altanera
teoría de Kant: «el Mundo, es, mi representación»;
teoría, menos altanera, que la del Cristiano, que dice:
«Yo soy la representación del Mundo».

El vértigo Intelectual, tal es, el verdadero nombre, de la
Sensación, que se experimenta, leyendo ciertos autores
de la más lejana Antigüedad;
la Embriaguez Verbal, tal es la sensación que se experimenta,
leyendo los más grandes Maestros de la Actualidad:
word,word, word... que dijo Hamlet.

La pobreza sicológica de ciertos escritores, se muestra
en su aptitud critica;
no crean nada, pero quieren demolerlo todo;
nada los satisface, ni siquiera el espectáculo de su propia
Impotencia, que hace reír a los demás.

El cuarto sentido de ciertos críticos, es el de los perros:
un exceso de olfato, para encontrar las partes mal olientes
de los libros, y, prenderse como un apéndice a la Gloria
del Autor.

La Imitación de Cristo, es uno de los más grandes libros,
que se han hecho;
pero, la Imitación de los libros, es la que ha hecho más
grandes Cristos.

La grandeza literaria y, la grandeza política, de un país,
no marchan casi nunca paralelas: es cuando la una decae,
que la otra se alza,como para consolar al orgullo nacional
de los vencidos;
en casi todos los países, un Genio personal, aparece,cuando
el Genio nacional entra en declinación;
y, al aparecer de ese Genio, es, como una Aurora,que se
alza para consolar la tristeza de las ruinas;
casi siempre, las ruinas no quieren ser consoladas, y,
los cárabos y, los búhos, se alzan del fondo de ellas,
para insultar al Sol.

No hay ideas fuera de la vida; es al contacto de la Vida,
que nacen los Ideales.

Los grandes horizontes metafísicos e históricos, son ciclos
vírgenes,que se extienden a nuestra vista, pidiéndonos que
los poblemos de sus astros naturales, es decir, de Ideas.

Los grandes autores, cuando no nos dan una Idea, nueva,
tienen el enorme poder de remover nuestras Ideas; y,
cada una de sus frases,o de sus páginas, es como una
piedra caída sobre un lago, hace mover nuestro pensamiento
en ondas desénctricas, hacia costas ideológicas ya lejanas,
dormidas en una niebla de vaga Poesía.

Ningún hombre verdaderamente moral, es moralista;
pero todos los inmorales, se creen en el deber de serlo.

Cuando oigáis a un hombre, expresarse con vehemencia
inusitada, contra una de esas manifestaciones imperiosas
del Instinto,que se llama,un Vicio,estad seguros que ese
hombre lo posee.

Como un hombre realmente libre y,superior, está fuera
de todos los convencionalismos de rebaño, no es moral,
ni inmoral, es simplemente amoral, y, no profesando los
cánones de ninguna Ética, es tolerante a todas las
manifestaciones del Instinto Humano, así como un hombre
que no tiene Religión,es tolerante a todas las manifestaciones
del Pensamiento Humano.

Tolerancia y, Libertad, son sinónimos, porque la Tolerancia
no es, sino el reconocimiento y, el respeto de la Libertad,
en todas sus formas.

Es después que un hombre ha destruido en Sí, las absurdas
quimeras,del Bien y, del Mal,cuando la Libertad extiende
ante él, la clemencia infinita de sus cielos sin fronteras.

Si se destruyese la Moral, ¿a dónde se refugiaría el Vicio,
verdadero, aquel que consiste en desnaturalizar las
manifestaciones sagradas del Instinto, y, encadenar el
Hombre en la mentira?

Si Dios existiera, aquellos que hablan en su Nombre,
no existirían, porque en un arrebato de Justicia, los
habría reducidos a polvo en castigo de su usurpación.

La existencia de las Religiones, niega la existencia de Dios.