La Voz de las Horas_V

Una Idea, hecha Acto, puede ganar en Fuerza, pero,
pierde en belleza;
ninguna Realidad, es Bella; y, si nos parece tal,
es porque le damos aún, el Prestigio de la Ilusión.

Cuando la Política toma a un Gran Poeta, la Poesía
pierde un Gran Genio, sin que la Política, adquiera
un Grande Hombre.

Cuando el Destino, quiere perder a un Poeta, lo hace
Político; y, si quiere perder a un Pueblo, le da a ese
Político por Jefe.

Cuando Platón, aconsejaba coronar a los Poetas de rosas,
y, ponerlos en la frontera de la República, extendía
él mismo, sin saberlo, su propio decreto de proscripción,
porque, ¿quién más digno como Poeta, de esa corona
y, de ese Destierro?

Puede que un Poeta, haga en Política, algo útil a él, pero,
no hará nada útil a su País, como no sea el retirarse de
la Política.

El Talento, no ha dejado nunca de ser francés, pero,
el Genio, no lo ha sido todavía;
excepción hecha por Hugo, que era por su enormidad
un Genio hispano.

Cuando un Poeta, entra en la Política, exagera los
triunfos que pierde en el terreno literario, para hacer
ver más grandes, los trabajos que emprende en el
terreno Político, sin apercibirse él mismo, de que los
triunfos que sacrifica, son aquellos que no han venido.

Es propiedad de los políticos profesionales dar tal
magnitud a los apetitos, que llegan a confundirlos,
con las ideas, porquen en eso seres, los apetitos,
son, las ideas del vientre;
la tercera alma, que diría Platón.

La Fe, puede necesitar de Maestro, la Duda, no.

Sembrar la Duda, es abrir el camino que lleva a la
certidumbre, y, el cual tiene el prestigio encantador
de que no se acaba jamás.

La Verdad, que puede ser demostrada; ¿en qué se diferencia
del Sofisma, que puede ser demostrado también?...

La Pneuma, la Energía Vital, de un Escritor,
se traduce en el más pequeño,como en el más grande de
sus gestos mentales, llenos todos ellos, del mismo sentido
estético,y, el mismo entusiasmo por el alma total de la
Belleza.

Un libro, no es sino un Yo, verbal, y, es siempre más
interesante, cuando mayor sea la cantidad de su alma,
que el Actor, haya puesto en él;
en la integracion de su Yo, le hace su Obra.

Comer; beber, amar, he ahí cosas que todos hacemos
lo mismo; con leves diferencias de matices;
esas diferencias están en la calidad de los manjares que
comemos,de los vinos que bebemos o de las mujeres
que amamos...
pensar... he ahí otra cosa que todos hacemos también;
y, la sola diferencia está, en la manera más o menos
alta de concebir el Pensamiento, y, la manera más
o menos bella de expresarlo;
¿cómo se llama esa diferencia?
¿cómo se llama?...

Fuera de la materia, no hay Belleza, posible;
las más altas concepciones de Belleza metafisica, no
son sino formas de los ensueños de nuestra propia carne,
embellecidos por la Ilusión, como las nieblas que se
alzan del pantano, son embellecidas y, coloreadas
por el Sol;
a la más alta Ilusión metafisica, que es, Dios, los
hombres han terminado por darle: los lineamentos
plásticos de la Belleza Humana, y, lo hicieron Hombre;
todas las creaciones de ultra-tumba, son prolongaciones
de nuestra idea de Belleza material;
por eso, los musulmanes, crearon las huríes, y, poblaron
de ellas su paraíso;
y, los monjes del cristianismo, más refinados, inventaron
los ángeles, y, poblaron con la Belleza de esos adolecentes
sus cielos hipotéticos;
porque nada hay fuera de la materia, que es el único Dios;
tanto así,que en su Impotencia,las religiones espiritualistas,
no queriendo confesar que la materia, es, Dios, han
terminado por dar a su Dios, la forma de la materia.

La Naturaleza, es una madre cariñosa, que nos habla
siempre al oído, pero, la música de sus palabras, no
llega integra sino al corazón de aquellos que no tienen
el sueño ingrato de creerse superiores a la Naturaleza.

El Espíritu de conquista, está de tal manera radicado
en el corazón del Hombre, que hasta el más vil de
los idiotas, sueña con conquistar el cielo;
he ahí por donde, casi todos los hombres, tienen alma
de conquistadores, y... alma de idiotas.

La Voluptuosidad, no es sino el engrandecimiento,
el refinamiento, la aristocracia de la Sensación;
de ahí,que sólo un Hombre intelectual, pueda se un
voluptuoso;
¿los demás?... los demás, son lascivos; y, la Lascivia,
es, la Voluptuosidad de los seres inferiores;
y, es por la Lascivia, por lo que los hombre procrean;
la Voluptuosidad no ha hecho todavía hijos carnales
sobre la tierra;
pero, los mundos del Pensamiento, están siempre llenos
de los hijos, encantadores y, fugaces de la Voluptuosidad.

Los espíritus verdaderamente superiores, son proteiformes,
no se cristalizan nunca en una actitud y, las ensayan todas,
obteniendo siempre mayor grandeza a cada una de sus
metamorfosis.

Un HombreGenial, aun rodeado de admiradores y, de
amigos, está siempremen en el desierto...

Ciertas alturas desmesuradas de la Mentalidad, son una
Intemperie.

La Gramatica, es una ciencia necesarísima a los escritores
sin talento, es en ella donde reside su sola fuerza, y,
son dominados por ella;
es útil a los escritores de talento, que saben adornarse
con ella;
y, es absolutamente inútil a los escritores de Genio,
que saben crearse un mundo verbal, personalísimo,
no sólo fuera de ella, sino contra ella.

La Gramática, como la Mujer, ama más a aquel que
la viola, que a aquel que la conquista;
y, es, al violador y, no al conquistador, a quien entrega
el tesoro de sus mejores secretos.

Nada es más bello, que el espectáculo de una República,
vista desde una Monarquía.

Los eremitas cristianos, no eran verdaderamente solitarios,
porque se hacían la ilusión de tener a Dios al lado suyo;
la verdadera Soledad, y, la más orgullosa, es la del Ateo,
que no oye sino el ritmo de su corazón monocorde y, grave,
como el tic-tac, del reloj del tiempo, llenando su soledad,...
pero no se llega al ateísmo, sino por el exceso del
Pensamiento; y...
¿es que un Pensador, está alguna vez solo?

Hay leyes de los hombres que castigan el Ateísmo y,
la Blasfemia...
un Dios, que tiene necesidad de ser protegido así,
¿vale la pena de existir?...

El verdadero Desencanto, no se siente sino en los dos
extremos de la Inteligencia:
cuando no se sabe nada; porque se quisiera saber mucho;
y, cuando se sabe mucho; porque se quisiera no saber nada;
bajo ese punto de vista serían los mediocres, es decir, los
seudos-intelectuales, los seres verdaderamente felices,
si no tubieran la Envidia; desgraseadamente,
la Naturaleza les dio ese tormento, para amargar su
felicidad;
el envidioso, cuenta sus dias por sus derrotas; porque
todos los dias, hay alguien que triunfe; y, el envidioso,
es, el vencido del triunfo ajeno.

Toda Fe, es una encantación;
y, tener Fe, en nosotros, es, el mejor de los encantos.

Tener Fe, en Sí Mismo, es la sola manera de inspirársela
a los otros.

La Vida, sería tal vez un espectáculo muy bello, si
pudiésemos contemplarla fuera de ella.

Lo malo y, lo triste, de esta tragicomedia de la Vida,
es, no poder ser espectadores y, vernos obligados a ser
actores, en una pieza, cuyo autor no conocemos nunca,
y, cuyo desenlace ignoramos siempre;
¿no es verdad, que a pesar de ser actores en ella, y,
tal vez a causa de eso, sentimos con frecuencia la
necesidad imperiosa de silbar la comedia y, al Autor?

De todos los autores, el que llaman el «Autor del Universo»
es el más esquilmado, porque todas las Religiones se
declaran empresarias de su Comedia abominable y,
ninguna le rinde cuentas.

La belleza de la Esperanza, está en su fragilidad, es, más
que el temor, la certidumbre de verla romperse pronto,
lo que la hace tan fugitivamente encantadora.

El amor de la Vida, por la Vida, no es un Sentimiento,
es,un Instinto;
el Amor de la Vida, por ser el camino de la muerte,es
el único Sentimiento noble;
pero,¿existe la Muerte?
¿no es un nuevo gesto de la Vida?
¡ay! este cambio de formas, no es sino una crueldad
más de la Vida!
la Muerte, no puede nada, contra la Eternidad
de la Materia;
la Vida, es, indestructible;
no podemos librarnos de ella;
nos devora, para tener el placer de crearnos de nuevo;
¿transformando nuestras cenizas, transformará también
nuestros dolores?
el espectáculo del mundo, es, el espectáculo del Dolor;
el Dolor, es, la esencia de la Vida, por no decir, que,
es, la Vida misma;
pero, ¿el Dolor, es una Realidad?
¿no es también una apariencia, como la Vida?...

En el fondo de lo por venir, existe lo desconocido, pero,
no existe lo Nuevo;
todo ha sido, todo es, todo será, en este mundo
miserable, sobre el cual dijo ya el Eclesiastés, su
puñado de Verdades; inútiles como un puñado de cenizas.

Lo que caracteriza la ausencia de Verdad, en toda Verdad,
es la facilidad con que se le encuentran soluciones
contradictorias, todas con apariencia de Verdad.

Las Realidades, se suceden unas a otras; y, nuevas
Realidades, las substituyen, porque la verdadera
condición de la Realidad es, no existir.

La mejor Ilusión, que podemos forjarnos de la Vida, es,
creer en ella;
creer que se vive, es tal vez, la única manera de vivir.

Un Escritor y, Pensador, verdadero, no se contradice
nunca, aunque parezca expresar diversos modos de sentir,
porque las condiciones interiores de su espíritu, varias,
y, por ende inagotables, aunque por diversos senderos,
van todas a un mismo fin; como las aguas de una hoya
hidrográfica, descienden de diversas cimas, todas hacia
el mismo río caudaloso que las lleva al Mar.

No hay nada Inmutable en nosotros, nada, ni la Mentida
calma de la Muerte, que es un laboratorio inagotable;
la Vida, es una sucesión de aspectos;
no se vive ni una hora, la misma Vida;
puede que los aspectos exteriores subsistan, pero las cosas
interiores, cambian y, se remueve a cada instante;
algo nace y, algo muere en nosotros,
a cada latido de nuestro corazón;
y, a cada segundo el aire que respiramos, cambia en
nosotros la Vida...
y, en cada pulsación de nuestras arterias, no la Muerte,
sino la Vida, nos devora.

Se critica, a los hombres de Pensamiento, ser pesimistas;
no se calumnia a la Vida, juzgándola insoportable;
ante el horror de la Vida, el Pensamiento,
tiene que ser pesimista;
los seres que tienen el cerebro en el vientre, y, el vientre
lleno, esos, son optimistas;
el optimismo es una buena digestión, no anuncia nunca
un cerebro poderoso, pero anuncia siempre un estómago,
digno de envidia.

El Hombre, ¿es Infeliz, porque es Insaciable?
o, ¿es Insaciable porque es Infeliz?

La verdadera representación de la Vida, y, la fuente
de ella, es, la Naturaleza Implacable, que todo lo devora.

El Bien y, el Mal, en nuestra Vida, no son sino las Victorias
o las derrotas de nuestro Yo: ¡batallas campales en una
gota de agua!

Lo bello y, lo feo, lo bueno y, lo malo, no son sino
estados de nuestro ánimo; refracciones de nuestro
Yo, psiquico, sobre un paraje dado, de la Vida.

Nuestro Bien, es lo único bueno; nuestro Mal, es lo único
malo;
el mundo no existe sino en nosotros.

Nuestro Yo, es el campo de batalla, de todas las fuerzas
de la Vida.

Cada Hombre, es una Vida aparte; porque la Vida y el Mundo,
se reflejan aparte en él, y, para él;
Vivimos en la Vida universal, pero no vivimos la Vida Universal.