La Voz de Las Horas_IX

Eso de Raza latina, y,Raza sajona, son modos de expresión,
ya caídos en desuso;
hoy, no hay verdaderamente razas, sino civilizaciones;
la Civilización latina, que es, todo esto que vemos,
menos los buques ingleses y, el ejército alemán;
y,la Civilización sajona, que es lo que muchos esperan ver,
a saber: la desaparición de todo esto que vemos,
el hundimiento de los buques ingleses, y,
el triunfo del Ejercito alemán;
un Sedán, universal;
y, el reinado de Thor;
yo, no tengo un gran odio por la cerveza, pero eso de verla
gobernar el mundo, no me seduce;
el espectáculo de esos regimientos de profesores,
con anteojos, y Biblia, no dejando de rezar versículos
sino para matar hombres, me hace pensar en los hunos de
Atila, a los cuales, Darwin y el Profesor Hækel, hubieran
enseñado, el Origen de las Especies, y, la mejor manera de
destruirlas;
y, el sacrificio del mundo actual, celebrado con un discurso
del Emperador Guillermo, y, música de Wagner, no creo
que me dejara una bella impresión, suponiendo que me
dejara vivo;
obligado a optar por un cambio de Civilización, yo,
optaría por la China, sobre todo, después que parece
probado, que los antecesores de Cambises, reinaron
en America;

Voilà la loi du retour...

y, además, la idea de esos chinos sedentarios,
puestos en cuclillas para hacer botones, con los huesos
de los vencidos, me es menos horripilante, que la de los
granaderos de Francfort, picadillando la carne de los
caídos, para hacer salchichas;
y, luego,caso de una reencarnación, yo, preferiría renacer
chino, sentado cerca de un biombo y dedicado a hacer
juguetes; antes que renacer, en un cuartel, destinado
a ser el juguete de otros...
cuestión de gustos;
y,
de «afinidades electivas», que diría Goethe.

Hay una clase de escritores que gustan a todo el mundo;
y, son aquellos, que escriben, como todo el mundo;
no se les cierra ninguna puerta;
y, ¿cómo van a cerrársela si los porteros son los más entusiastas
lectores de estos escritores, que escriben como ellos?...

La Imantación del medio, ambiente, no saben resistirla, y,
no pueden vencerla, sino los espíritus verdaderamente
fuertes y, libres de todo contagio ideológico.

Nuestra Ética, como nuestra Estética, están en razón directa
de nuestra Sensibilidad, y, son una resuelta de ella.

Una sensibilidad, que encuentra eco en otra Sensibilidad
idéntica, he ahí lo que da lugar a ciertos gestos mentales de
imitación.

La Antigüedad Pagana, que fué la única edad del Arte, sopló
su Inspiración, tan fuertemente sobres los espíritus, que su
contagio ha dominado los siglos, y, todo artista verdadero,
es un artista pagano, aun bajo el Sayal de Fray Angélico.

Sólo un Pensamiento sin ternuras,es capaz de conquistar el
mundo,porque la Ternura, es, una Debilidad;
y, la Debilidad, no ha conquistado jamás.

La Emoción Verbal,es una sensación exclusivamente artística,
que los cerebros,cerrados al Arte,o rebeldes a él, no sentirán
Jamás.

La Emoción Lírica, puede decirse,que es puramente fisiológica;
el ritmo, el color, la sonoridad, no hablan sino a nuestros
sentidos, por eso, la Belleza,no es completa,sino cuando es
sensorial.

Una Moral, sentimental, se comprende, porque toda
sexualidad, es triste;
pero, ¿una sociología sentimental?...¡eso es absurdo!
y, sin embargo, existe: el Socialismo, es eso.

Fuera de las voluntades biológicas de la Especie, no se puede
construir nada real;
todo lo que queda más allá, de eso, es, el sueño enfermizo
de la Ideología.

El Amor, como Instinto, es sagrado, como sentimiento,
es falso y, despreciable;
tratar de apartar el Amor,de sus fines naturales,haciéndolo
sentimental, es, degradarlo;
el Cristianismo y el Platonismo, tienen eso de común: el querer
hacer un amor a priori, fuera del sexo,es decir fuera de la vida;
y, ese Amor onírico, fuera de toda sexualidad, no es el Amor,
es: el Incesto; el Incesto Mental, mil veces peor que el Incesto
corporal, porque es, más refinadamente corrompido.

Todo lo que no sea el Amor físico, no es, sino el Simulacro
del Amor;
la corrupción o la impotencia de los sectarios del
sentimentalismo, pueden decir, que «el Amor, es, el culto de
dos almas»;
el Instinto y la Razón gritan que: el Amor, no es,sino:
«el holocausto de dos cuerpos».

Perpetuar el Amor, es, el único objeto del Amor;
el gesto de fecundar, es, el único gesto agradable a la
naturaleza, porque es, el único que la salva;
todos los demás, son inútiles;
el Instinto, desprecia lo que es inútil;
y, en eso es superior a la Razón, porque es Infalible;
el Instinto no se engaña jamás;
pero, ¿por qué no confesar, que la Razón, es el Instinto?
el Instinto Superior, de la Especie.

El Instinto,es,la Conciencia del Hombre, y,todo el Hombre;
fuera de él, ya no hay,el Hombre; no hay,ni siquiera la Bestia,
porque las bestias todas,obedecen al Instinto: no hay sino el
Monstruo, porque el Monstruo, está fuera de la Naturaleza, y,
es una negación de ella.

El Instinto, nos lleva de la mano, a través de la Vida, hasta
que llegamos al borde del sepulcro; y, si nos rebelamos a
entrar en la Nada, es, justamente el Instinto, el que nos hace
rebelarnos contra la Muerte;
y, el Instinto, no nos abandona, sino cuando nos abandona la
Vida,es decir: el Alma;
¿hay, púes, otra Alma, que no sea el Instinto?...

Es más fácil encontrar el sendero que lleva al corazón de una
selva virgen, que hallar en una Virgen, el sendero que lleva
 a su corazón.

Aquellos que aman las simplificaciones, es, porque tiene
el alma simple;
los grandes espíritus, son siempre, espíritus complicados,
llenos de una rara agilidad en las cosas del Pensamiento
y, una invencible necesidad de ejercitarla, frente a los
problemas los más complejos de la Vida.

Hay escritores, que no se cristalizan nunca en una actitud,
y, cambian, como un celaje;
esos son bellos talentos, plásticos y, luminosos;
hay otros, inmutables, en su actitud: se dirían una de esas
estatuas de dioses, que los hombres primitivos, esculpían
en las rocas,e inseparables de las rocas mismas;
esos grandes caracteres, sólidos y tenebrosos;
el Genio, es cambiante como el Talento, y, firme, como el
Carácter; luminoso, como el cielo y, tenebroso, como el
Abismo; inasible, como el celaje, e inconmovible,
como la roca;
es uniforme y proteiforme;
sus metamorfosis no son sino formas de cristalizaciones
sucesivas;
se renueva sin cambiar;
es por eso por lo que el Genio, tiene algo de Divinidad.

El exceso del Pensamiento, mata siempre el exceso
de la Emoción;
hay momentos extraños, en que la Emoción, asaltando por
sorpresa el Pensamiento,lo paraliza, y,se hace dueña del Alma;
cuando esa Emoción pasa, el Pensamiento, lo paraliza, y, se
hace dueña del Alma;
cuando esa Emoción pasa, el Pensamiento, ya libre de ella,
se encarga de analizarla;
y, entonces, ya no le queda sino hacer constatar las huellas
de un Ciclón.

Una Sensación, no es, verdaderamente, sino una Emoción
profunda, que vive en nosotros, lo bastante para podernos dar
cuenta de ella.

Pocos Espíritus,se encargan de analizar,la diferencia enorme,
que existe entren un Sensitivo, y un Sentimental;
el Sensitivo, es, un temperamento, exquisito, armonioso y
morboso, de una delicadeza que se diría musical; apto a recibir
todas las vibraciones exteriores y, a vibrar, a su contacto; lleno
de una plasticidad luminosa, en la cual se imprimen hasta los
más ligeros matices del Pensamiento ambiente; con tal grado
de noble impresionabilidad, que se abre o se cierra al contacto
de la emoción, como al contacto de la mano, las hojas de la
planta, cuyo nombre lleva; temperamento de Poeta;
un Sentimental, es un enfermo de la Sensibilidad, en el cual están
pervertidas las fuentes verdaderas de la Sensación;
un temperamento, en el cual, el contacto de las emociones
produce un exceso de vibración nerviosa, irrefrenable, que lo
hace delirar.
un sér incapaz de asimilar y, dominar el torrente de la Emoción,
y, que arrastrado por él, puede ser llevado muy lejos, hasta las
playas de la locura, o las del Crimen;
el Sensitivo, está dentro del Arte, es su Dominio;
el Sentimental, está dentro de la Neuropatía, y, esta fuera del
Arte;
la Enfermedad, es su Imperio.

No juzguéis nunca, a un Hombre, por sus primeras palabras:
son siempre un balbuceo mental, un gesto de exploración
en los otros espíritus;
sólo el alma de los niños, y, la de los tontos, se revelan al
primer contacto con la de los otros.

Sólo aquel que es capaz de escribir un bello Idilio, será capaz
de escribir una gran Tragedia; porque casi siempre, una
Tragedia no es, sino un Idilio llevado a la ferocidad.

Aquel que ha escrito una gran Tragedia, la ha vivido,
o es capaz de vivirla.

Si todos los hombres pudieran escribir con intensidad su
propia Vida, el Drama y, la Tragedia, se harían vulgares;
porque ¿qué es la Vida de cada Hombre, sino una Tragedia,
que tiene por escenario, su propio corazón?
y, ¿qué es la Vida del Mundo, sino una Tragedia interminable,
a la cual la Vanidad, no quita nada de su Crueldad?

Las obras de los verdaderos Escritores son, el vino del Cielo,
hecho para el regalo de los dioses y, la embriaguez de los
centauros: una sola gota de él, puede enloquecer a un necio.

La pobreza sicológica de ciertos espíritus, se muestra por su
riqueza imitativa, de la cual, el culto de la gramática, y,
el Amor del Clasicismo, son las más violentas manifestaciones.

Un hombre superior, un espíritu verdaderamente exquisito y,
refinado, no ama la Sociedad, pero, la soporta;
la Sociedad, menos generosa, no sólo no ama a los hombres
superiores, sino que no los soporta.

El Hombre que tiene el poder de graduar y, aun de explicar
sus metamorfosis mental, es porque las preve, a causa de
haberlas preparado;
ese hombre es un Cómico;
su Teatralidad, denuncia su Insinceridad.

A los Escritores, se les perdona, que tengan defectos, y, más,
si estos son pequeños, lo que no se les perdona,es,que tengan
Ideas, y, sobre todo, si son grandes.

Aquel Falansterio prefaelista, fundado en Cheyne-Walk, por
William Michael, Sumburne, Meredith, y, Dante Gabriel Rosetti
¿no fué la adorable ficción, y, como un Avatar de estos monasterios
laicos,que Federico Nietzsche, pedía a gritos en su sed de soledad,
y,a cuya puerta,hemos visto a Tolstoi moribundo,buscando
a tientas,sobre el muro de la Vida?
un Monasterio sin Dios...
la Ciudad sin Amo;
la Ciudad Libre;
¡qué Visión!, para alcanzar frente a la Cuidad Esclava,
a la «Ciudad de Dios» que el Visionario de Hipona,
soñó alzar sobre las ruinas de sus vicios calcinados;
¿la realizarán alguna vez los hombres?
tal vez...
mañana,cuando la Visión del sombrío Mito Galileo haya
traspuesto el horizonte, y,los hombres se vean libres de este
sueño fatigante del Cristianismo,del cual son aun prisioneros,
y, hayan desgarrado, este sayal de la Edad Media, que los
envuelve aún, como un sudario;...
¿vendrá esa alba?
no todas las albas son brillantes, pero todas son seguras, bajo
los cielos;
la derrota de los dioses, será la última Victoria de los Hombres,
sobre la Tierra;
el Hombre-Dios, suplirá al Dios-Hombre;
y, entonces, será libre;
¡sólo entonces!...

Hallar lectores inteligentes,es más difícil que hallar escritores
inteligentes;
la excelsa raza de los grandes lectores,es una raza expirante,
como todas las aristocracias;
en cambio, la raza de los escritores, pulula y se extiende, con
una fecundidad de plebe...
la función de escribir, baja de tal manera,que todas las mujeres
son ya escritoras...
¿quién formará mañana, la raza exquisita de los lectores?...
tal vez los escritores de Genio, que aleccionados a tiempo,
hayan renunciado a escribir por temor de encanallarse, o por
orgullo de no disputar a las mujeres, el dominio de las
Inteligencias, que ya están en vía de pertenecerles;
¡tanto así sube el nivel de la inteligencia Humana!...
y, esta vez la Conquista, no nos viene de Atenas;
nos viene de Samos.

Sócrates, ha abdicado;
el Reinado de Safo, se anuncia ya;
¡qué felices serán los hombres, bajo el reino de Safo!...
he ahí una de las épocas, en que morir es triste…
pero, en fin...
Apres moi le Deluge.

Se acusa a los pensadores, de ignorar la Vida, porque saben
de la Vida, lo que los otros ignoran;
y, se dice de ellos, que no son hombres prácticos, justamente
porque tienen la práctica de los hombres.

Aquel que haya nacido para Maestro de hombres, se afirma en
la plena convicción de serlo,precisamente cuando se pasan días
y días,sin que nadie llegue hasta su soledad, para decirle:
¡Salve, Maestro!
porque la fuerza de un solitario está, en eso, en que conserva
la fe de Si Mismo, sin que nadie se la avive.

El Genio, he ahí el culto que no necesita de Vestales;
aquel que cree enseñar algo nuevo al Mundo,es,porque
el Mundo, no le ha enseñado nada.

La Antigüedad de la Vida, prueba lo imposible de la Novedad,
en la Vida.

Y es imposible revelar nada a los hombres;
apenas, es permitido recordarles algo.

Ya no es posible decir Verdades Nuevas, sino formas nuevas
de la Vieja Verdad.

Siempre,es un gesto de gran Misericordia, hablar a los Hombres,
en nombre de la Verdad,porque así se les hace creer que la
Verdad existe...
así como a los niños huérfanos, se les dice constantemente que
su Madre va a volver...
el Hombre, es un sér de tal modo miserable, que ninguna forma
de la Misericordia, es excesiva para con él.

La Mentira,es siempre,un gran gesto de Piedad; hacia nosotros,
o, hacia los otros;
nunca un hombre dice la Mentira, sino para salvarse o para
salvar;
cuando hemos visto que esa quimera que llamamos, la Verdad,
no puede darnos la Ventura, entonces, apelamos a ese otro
fantasma, que se llama: la Mentira, con el vano empeño
de arrancársela;
la Verdad, no ha tenido siempre, sino Mártires;
la Mentira, no ha contado sino Apóstoles;
y, si le ha sucedido a algún Hombre, morir por haber dicho
la Mentira, fué, sin duda, porque llegó a convencerse
sinceramente, y,logró convencer a los otros,de que predicaba
la Verdad;
y, los hombres, lo mataron, como si realmente, la Verdad
hubiese sido dicha por sus labios;
he ahí, por dónde,los Impostores,se parecen a los Redentores,
ya que en todo lo demás, los Redentores, se parecen, tan
extrañamente a los Impostores;
¿cuál predica la Verdad?
¿cuál la mentira?
pero, ¿qué son las Mentira y la Verdad, sino dos formas
ideológicas e idénticas de nuestro Pensamiento?
y, la Vida?
la Vida es el eje oscilante entre la Verdad y,la Mentira;
empeñada en apoyarse siempre, sobre aquellos dos polos
de la Nada.

Los pueblos que se corrompen en la Esclavitud, tienen una
esperanza: salvarse por la Libertad;
pero los pueblos que se corrompen en la Libertad, ¿qué
esperanza les queda? morir por la Esclavitud y,desaparecer
en la conquista.

Yo he visto un gran número de hombres, pensando, cómo
hacer su Libertad, pero, he visto un mayor número,
no sabiendo qué hacer de su Libertad.

El paroxismo dramático, que ciertos libros, nos producen,
al comenzarlos, se asemeja a la intensidad de emoción con
que miramos un paisaje nocturno antes de entrar en él;
cuando ya nos hemos posesionado de ellos, la posesión,
disipa la obsesión;
no pierden nada de su fuerza, pero pierden todo su Misterio;
y, una disminución del Misterio, es siempre,una disminución
de la Belleza.

Eso de la Unidad Clásica, en el Arte,es, una de tantas fantasías,
inventadas por los incapaces del Arte, para juzgar y, condenar
a los grandes Artistas, que son bastante fuertes, para escapar
por su grandeza, de todos esos Tribunales del Precepto.

A ciertos Escritores,no se les quiere perdonar su grandiosidad
de expresión, que viene de su grandiosidad de impresión;
ven las cosas grandemente, grandemente las conciben,
y, grandemente las expresan porque pensar con grandeza y,
producirse con grandeza, son los gestos naturales de su
Espíritu, sin pensar que hay gente pequeña, que no ama sino
las cosas pequeñas, y, no tiene admiración sino para todo
lo que sea pequeñez;
este antagonismo de visión, hace ese antagonismo de opiniones;
ese antagonismo,sería una fatalidad,si para el Hombre Superior,
pudiera ser fatal, el odio de los mediocres;
pero, he ahí uno de los escollos del Genio, no saber que la
Envidia existe: la ignora...
las águilas no saben sino de la existencia de las cimas.