La Voz de Las Horas_XII

Creer en dios, debe ser un rió misericordioso de Esperanza,
en el corazón del Hombre...
los paisajes interiores deben engrandecerse desmesuradamente,
bajo el mentido esplendor de un Sol hipotético, cuya luz se
confiesa y, se ve;
el Dolor mismo ha de perder de su Intensidad, si se sabe que es
un raudal desprendido del corazón de Dios mismo;
si es él,quien nos lo manda; ¿cómo renunciar su dolor divino?...
el Crimen, pierde toda la estéril tortura del Remordimiento,
si se piensa, que no hemos podido cometerlo sin la voluntad de
Dios;
y, la Muerte misma, pierde la Tristeza de lo Irremediable, si
detrás de ella, soñamos con los paisajes de la Eternidad,
iluminados por la presencia del Eterno;
y, la Expiación, la Irrisoria Justicia Humana, que cree, matar
el Mal, matando al Hombre, se torna en el camino victorioso
que conduce a Dios;
porque, ¿qué cosa es un condenado a Muerte y, que muere en
la paz del Señor, sino una alma que escapa de las manos del
verdugo, para caer, en las manos de Dios?...
¡qué bello es este rió de la Ilusión, enorme en los paisajes del
Ensueño!...
felices los que se embargan en él, sin temor al naufragio de la
Ilusión...
es tal la Mendicidad del Corazón, que la creencia en lo que no
existe, basta para hacer soportable, el dolor de la Existencia.

Si el alma y el interés del Pensamiento, según dice Williams
James,«no pueden tender sino a producir una convicción»;
dígome yo;
y,¿la Duda?...
¿existe la Duda?...
¿en dónde hemos de radicarla?
¿fuera del Alma y fuera del Pensamiento?
es bueno a veces, leer a los filósofos;
ellos suelen hacer la filosofía, amable como una farsa;
toda alma de filósofo ha estado en Alejandría.

Yo, no niego que un gran Amor salva;
porque un gran Amor es un motivo para vivir;
pero, si ese gran Amor es el de la Muerte,¿negaremos que
nos salva,salvándonos del Vivir?
desaparecer en el seno de un Amor, es poseerlo en Absoluto,
y, ser poseído por él en amplitud creciente;
eso es Amor.

La Vida y la Muerte no se pueden explicar sino sentir;
ningún interés especulativo puede dar la clave de su Misterio,
que sólo nuestra sensibilidad muy aguda puede sentir y presentir.

El Desencanto,es una Pasión que no se renueva nunca,pero que
no muere jamás,acaso porque es en Sí, una forma de la Muerte;
no amar; ¿no es una forma de morir?
no se vive sino a condición de abrir sus ojos sobre la Esperanza
y cerrarlos a cualquiera otra sugestión;
y, sobre todo a la Sugestión de la Verdad...
la Verdad y la Vida son rivales.

Se critica a los grandes escritores,porque ponen toda su alma
en sus libros;
se les dice egoístas,porque cantan sus tormentas,como las
canta el mar;
se grita contra su Orgullo,porque no ocultan su brillar,
como no lo oculta el rayo;y, porque es sonoro su decir,
como es sonoro el del trueno;
se les acusa de auto-adoración,porque pliegan las alas
tempestuosas de su Genio,sobre el Misterio que hay en su
corazón y, lo hacen cantar; cantar su propia canción;
¿qué se quiere de ellos?
¿que miren y que canten las miserias de los otros?
¿por qué obligar a un águila a que sienta y describa
las visiones de un topo?
¿cómo obligar a un león a vivir la epopeya de una liebre?...
pretensión de topos y de liebres;
eso hace alegres a los leones y las águilas.

El fin del Arte no es convencer sino conmover;
toda Obra o tendencia artística,que no penetre y conmueva
lo más profundo de nuestro sér, no es el Arte, es el Didactismo;
algo que ha salido de la Ciencia, sin lograr entrar en el Arte:
la Pedagogía del Pedantismo.

Se cambia fácilmente de Ideas, pero no se cambia de Pasiones;
porque la Pasión es algo muy fuerte que radica en lo más
profundo de nuestro sér y forma parte de nuestro Instinto;
y el Instinto,llega hasta modificarse,pero no se destruye jamás.

El Ensueño,que es lo más bello que hay en la Vida,es lo más
falso;
y su Belleza le viene precisamente de que sabemos que es un
Ensueño;
si le diéramos el rostro de una Certidumbre, se convertiría
súbitamente en un Dolor;
el Hombre, sér efímero, por excelencia, no busca sino la caricia
de las cosas fugitivas... como él;
es de polvo y de aire, de lo que se alimentan las libélulas;
y de eso es hecho el brillo de su alas.

Que la Imaginación y, la Ficción, sean elementos constitutivos
y embellecíentes del Arte, no quiere decir que el Arte sea un
simple juego de Imaginación y de Ficción,como lo han sostenido
Schiller y Spencer;
no;
el Arte tiene una Realidad,una Alma que viene de muy lejos,
a través de todas las edades y se perpetúa en la serie de los
siglos: el Alma de la Belleza;
desde que el alma del Arte es la Belleza, el alma del Arte está
en lo Eterno;
la Belleza, no es pues una Ficción; la Belleza es una Realidad;
la vemos y la palpamos; y su contemplación, llena al alma, de
voces misteriosas y, al corazón, de un sagrado vértigo...
no hablaremos de los mil archipiélagos líricos, que el albo y
diáfano crepúsculo de la Poesía, revela a nuestros ojos
extasiados; ni de vastas sinfonías musicales que la floración
vocalizada de los versos, canta en los altos silenciosos de nuestro
corazón, llenándolo de una Voluptuosidad fastuosa y conmovida
que es como una armonía en los lejanos azules...
nada de la frase musical y el verbo lírico, de los grandes
prosistas, padres de la Evocación y de la Ensoñación; su
magnífico rumor de ríos ideológicos llena las soledades de
la Vida...
Pero, ¿las Artes plásticas?
canta el color;
la piedra canta;
y,toda la espiritual voluptuosidad de la Materia en ellos canta:
cantos de Gloria;
y, el alma esparcida del Universo canta en ellos; con Unidad
de Vida;
la voz de la piedra, con las ideas rutilantes que se desprenden
de sus vastas líneas sinuosas;
el ritmo lírico del color, que tiene comentarios de orquesta...
la sugestión de Infinito, que emana de la Belleza; nos muestra
la Realidad profunda y sagrada que hay en ella,ya emana
de un mármol trunco del Parthenon,ya de un Fidias, hospitalizado
bajo cielos latinos,ya de un latino,ebrio de vino ático,bebido
en copas de Tradición;
que sea un sarcófago egipcio,con su simbolismo arcaico,lleno
de reminiscencias; o ya la tumba de un Papa,dormido sobre
cojines de pórfido,con dalmáticas de púrpura: belleza es;
tipo de «Incomprensibilidad divina», que dijo el otro;
ya sea la paz lúcida de los cielos del Bellini,ya la sombra mala,
de las tinieblas de Rembrandt;ora los cálices enfoliados del
Ticiano, ora las margaritas del Tintireto,tan queridas a los
primitivos; ya las olas empurpuradas de un azul de gloria,
de un coro de Fray Angélico;ya la arcaica gravedad de un Filósofo
del Sansio o el pensamiento profundo de una figura de Holman
Hunt, todos son ritmos espiritualizados y energías misteriosas y
tangibles del divino Poder de la Belleza, visible a los ojos de
cada quien, capaz de comprenderla y adorarla;
porque la Belleza es: la Realidad profunda
y sagrada de la Vida.

Los artistas de naturaleza íntima y personal, extraen
su lírica de su propia emoción;
aquellos que son elementales y, escolásticos, la toman fuera de
su propia conciencia,en la objetividad inmediata de las cosas
ambientales,sin poder especular sobre su propia Inspiración,ni
acertar a simbolizarla en ritmos e imágenes de esa musicalidad
espontánea,atributo de los poetas,que no poseen los afásicos
cultivadores de la Sintaxis,como ley única de la Belleza;
de ahí,la angulosidad lógica y la Sequedad silogística de
esa versografía, que no carece a veces de elegancia, pero,
que carece siempre de Belleza y,tiene la perfección de líneas
de estatua, sin tener nunca la cálida emoción y
la armonía serena de una Vida;
y es esa rigidez de la forma sin el alma divina y conmovida del
Verso, la que priva de todo encanto a la verificación de ciertos
clásicos modernos, a los cuales no falta, para triunfar en Poesía,
sino el divino privilegio de ser poetas.

La Poesía, consiste en la Emoción que ella contiene y que
suscita,en el ánimo de aquel que la contempla y la escucha...
el contagio lírico;
las formas esquemáticas del Verso, privadas de esa Emoción,
pueden ser la Poética, pero no son la Poesía.

La conciencia constructiva y artificial del Verso,es el culto
y la Inquietud de los versificadores;
la Belleza íntima del concepto y la melodía innata del Ritmo,
son la propiedad de los poetas;
y ellos no se inquietan de otra Perfección, porque su
Perfección nace de su propia Inquietud.

La Espontaneidad Melódica, es un atributo del Poeta
y no del Verso;
la Ingeniosidad del Verso, no acusa el Poeta, antes lo niega;
y, si se prolonga como en muchos, hasta hacerse fatigante,
acusa la aparición del anti-Poeta,es decir, del Retórico;
y el Retórico, no es una abeja de las colmenas líricas:
es el Zángano de ellas;consume la miel, no la produce.

El Artista, ama su Obra, porque ha vivido su Obra:
se ama en ella;
por eso toda Obra de Arte es una Obra de Amor;
el Arte todo es un Poema, hecho por los Genios;
y es en esa Obra donde han alzado su corazón magnífico
hacia el Sol.

El Arte, es la más poderosa de las voluptuosidades cerebrales,
donde se combinan extrañamente, las fiebres de la Belleza y
de la Muerte, fundiéndose en una sola.

¡De la Muerte!
Sí; la Muerte es también el fin de la Belleza, y, es lo que
la hace aún más bella;
la Eternidad del Arte, impediría la Renovación del Arte;
¿escucháis el vértigo de intuiciones metafísicas
que es la música de Wagner?...
¿el encanto religioso y las olas armoniosas de Mozart*
os seducen, cual una errante lamentación profética sobre una
agua nocturna y solitaria?
¿sobreexcitan vuestra neurosis, los lirismos apasionados de
Régnier o las sonoridades grandiosas del itálico Arte de
Grabiel d’Annuzio?...
¿veis esas floraciones de piedra que la primavera del Cincel,
hizo florecer sobre la tierra?
¿y,esos campanarios, como mástiles náufragos, alzados hacia
los cielos sin Dios,de las entrañas de una tierra ya sin Fe?
¿y, esas rosas y esos lises, de pórfido y de alabastro, que
decoran muros y capitales y hacen broches policromados sobre
las negras ojivas?...
¿y, esas tardes empurpuradas de los ponientes del Luini?
¿alta espiritualidad del Veroneso?
¿albas rubescentes?
¿espantos depravadores de Salvatore?
¿brumas flamencas de Van Dyck?
¿cielos de azul y de cristal de Memling?
¿esmaltes lúcidos y diluciones tenues del Van Oastade?
apresuráos agozarlos, a absorberlos, porque la Sublime Visión
va a morir; muerta por la incoherencia de la Vida...
¿Arte? lo tuvo Asiria; y Tiro, Babilonia lo tuvieron...
¿qué queda?
¡Silencio de los valles mesopotámicos! ¡Silencio!
¡Menfis Imperial! ¿qué fué de tus Poetas?
lirio de Eternidad te llamaron;
un movimiento de la Tierra; una avalancha de Siglos;
¿qué quedará de nuestro Arte?
¡polvo, como nuestros ojos que lo vieron y nuestros oídos
oídos que lo oyeron,y nuestro corazón que lo amó!;
de más alto nos viene la Muerte...
¿de más alto?
está en nosotros.

En aquel que siente el Arte hay elementos constitutivos
de un Artista;
en aquel que sabe expresar lo que siente de Arte hay
ya un Artista;
pero sólo en aquel que sabe comunicar a los otros su propia
emoción hay un gran Artista;
generalizar la Emoción Estética, es la prueba definitiva del Arte.

¿Qué entendería Bacon, por Arte, cuando dijo que:
«el Arte es el Hombre añadido a la Naturaleza? Art homo
Additus Naturæ»?...
verdaderamente, el saber de ciertos sabios, es bastante para
hacer dudar de la Sabiduría.

¿El Arte?
Sí;
el Arte es un lenguaje, que traduce las emociones del Artista;
porque todo en las revelaciones del Arte os dice una palabra
de Belleza; aun aquello que no tiene voz, os habla;
las hojas otoñales, que ruedan por la avenida silenciosa
sus diálogos de muerte;
y, el tremor de las que quedan aún prendidas a la rama
hospitalaria, oscilantes en el oro espiritualizado de la tarde;
el alma de un jardín de Turner, que os habla por las bocas de
sus rosas, unas rosas pensativas, a cuyo blanco esplendor hacen
sombras las alas del Misterio;
un árbol de Claudio Lorena, destacando su ramaje en el nácar
evanescente y las blondas nebulosidades de una campiña inerte;
la serenidad brumosa de algunos paisajes del Bolognese,en los
cuales la vaguedad de los colores,añade un tan grande atractivo
a su Melancolía,y todo colabora a su extraña Sentimentalidad,
todo hasta la ausencia del color en ciertas líneas,que es como
una ausencia de alma en lo Infinito;
los gestos rurales de ciertos cuadros bretones,con su plenitud
de vida agraria y la mansa actitud de sus almas sin orgullo,
incrustadas en el fondo de una Naturaleza amable y sencilla
como ellas;
la calma vivificadora, rosa y azul, de las telas de Miller o de
Meunier, llenas del sentido profundo de la hora, envuelve los
campos en una armonía de oro;
la sublimidad simbólica del color, a veces atormentada y negatriz,
de los paisajes de Vanvitelli, tan estridentes en su coloración
desapiadada;
la visión netamente latina, de un estudio del vero, de Campagnola,
tan sugestivo, tan decidor de melancolías, de su estilo veneciano
y ticianesco;
un agua fuerte de Durero;
un estudio de Barlolozzi;
o una de aquellas colinas coronadas de ruinas en que el Pussino,
resucitó el alma del Agro,toda el alma trágica de la campiña
romana...
¿no bastan para sumiros en hondas ensoñaciones?...
el paisaje tiene un alma,y,¡qué de cosas dice en sus
inefables silencios llenos de perpetuidad!
su vida interior respira, llena de misteriosas analogías;
para mí,todo paisaje,es un hastschis, me hace extraña
y sentimemtalmente soñador...
¡a su vista, la bruma del recuerdo desciende a todos 
los senderos de mi corazón, y, puebla su soledad!
de vagas formas divinas;...
y, de sueños encantados...
¡oh!
los paisajistas;
los sinfonistas;
los Poetas...
¡cómo son necesarios a nuestra Vida,
estos grandes evocadores del Ensueño!...
viéndolos;
oyéndolos;
leyéndolos;
se cierran maquinalmente los ojos, y se deja errar el alma con
una voluptuosidad sin pasares,a través de esas selvas del color,
de ese mundo de la Música, de la sugestión del verso melodioso;
y no quisiéramos abrir de nuevo los ojos, por no dejar escapar
ese ensueño, que quisiéramos tener eternamente prisionero,de
nuestras pupilas cerradas...
La Ventura, no nos entrega una parte de su secreto, sino en la
complicidad luminosa y taciturna del ensueño;
y nunca se vuelve tan triste a la Vida, como después
de haber vivido la divina mentira del Ensueño.

 La Ciencia es un producto de la Idea;
el Arte,es un producto de la Sensación;
la misión de la Ciencia es indagar;
la misión del Arte es encantar;
la Ciencia,obra sobre el pensamiento,dejando en reposo
el Sentimiento;
el Arte,obra sobre ambos; y,tan profundamente,que muchas
veces, no se serenan jamás...
la Ciencia, se llama Indagación;
el Arte: Evocación.

El Arte no prueba nada más, y, no demuestra nada más,
que el Arte;
no hay Arte refutable ni Arte irrefutable, Arte comprensible,
ni Arte incomprensible, porque el Razonamiento y la Retórica,
no entran para nada en el mundo de la Sensación, es decir,
en el mundo del Arte;
el Arte, es simplemente sensible; y,nada puede buscar fuera
de la Sensibilidad y Emotividad,que son las razones del Arte;
nada vive fuera de ellas y, nada permanece entre ellas;
el Arte, es más que la Idea figurada;
el Arte, es, la Emoción expresada.

Un sabio, aspira a explicar la Vida;
el Poeta, no aspira sino a cantarla;
el Sabio, ensaya responder a las interrogaciones del Misterio;
el Poeta, lo interroga;
el Sabio, explica el Cielo;
el Poeta, lo contempla;
la Ciencia, envejece;
la Poesía, es eternamente joven;
la Ciencia, tiene un Crepúsculo;
la Poesía, es la Eterna Aurora...
y, cuando sobre los misterios agotados de la Tierra
haya muerto el último Sabio;
la voz del último Poeta, se escuchará en esa última Noche,
cantando la epopeya de los Astros;
y, será el Ruiseñor de la Eternidad.

¿Qué es la pequeña lámpara de nuestro Pensamiento, junto al
Infinito de los cielos, a esa Selva de Astros de que habla
Janssen?
cuando mañana, esa pequeña lámpara con la cual quisimos
estudiarlos, se haya extinguido, con el loco afán de nuestro
Existir, ellos, con su Eterna Evolución,alumbrarán nuestro
último sueño,como alumbraron nuestra Vida, sin saber que
vivimos y que morimos,y,que un día sentimos el resplandor
de su alma,llegar hasta la nuestra, por las ventanas
de nuestros ojos,abiertas sobre lo Infinito;
ellos,nos turbaron a nosotros;
nosotros no alcanzamos a turbar la serena
enormidad de su Noche sin fronteras;
que ella nos sea piadosa!



                                                  FIN

(*)
Bold is mine